Aún quedan hojas por escribir

Aún quedan libros por escribir,
Aún quedan hojas en blanco
Dónde se plasmarán
Nuevas versiones que contengan
Esos poemas que se quedaron
Muy adentros guardados.
Escribiré cuando llovía
Por esas calles empedradas
Y en las noches relucían
Esas viejas viejas farolas
De una ciudad caduca y a oscuras
Donde el silencio se apoderan
De sus largas y tristes calles.
Escribiré a esa primavera
Cuando se viste de verde
Y en una explosión de colores
Tiñen las azoteas y los balcones
Enrejados donnde se confiesan
Los amantes entre miradas tiernas.
Le escribiré a la luna
Emergiendo en el horizonte
Con el sonido de una guitarra
Cuando ese cantao expande
Una saeta en la silenciosa
Calle cuando se recoge
El santo de su devoción.
Quizás le escriba a ese agricultor
Destripando terrones
Con sus callosas manos
Dejando libre la tierra
Para ver crecer las espigas
Y trillar en el campo el grano.
Pero siempre a ti escribiré,
Cada atardecer cuando te escapas
De mi mente como cárcel
Para triunfar exhultante
En mis letras que inspiraste
Y mi prosa de ti ungida
Que escribo antes de que llegue la noche.
Escribiré aunque mis dedos
Queden inertes y mi pluma
Quede muda, vacía de tinta,
Te escribiré mis palabras
Aunque sea en el inmenso cielo
Estirando las nubes
Cómo vaporoso algodón
Que recogieron las hadas
Para que tú las leas
Allá arriba blanca luna
Antes que las borre el viento.

SILVER ©