Poeta loco

Algo he leído sobre un poeta loco,
Hay más de uno sin dudas,
Es el corazón lo que nos mueve
Aunque nos duela
Y mil tiritas en las heridas,
Y aunque estemos en la oscuridad
Nos aferramos a esa diminuta luz
Que en nuestra alma se filtra.
Dejaremos huellas a nuestro paso
Pero sin lágrimas de quien nos llore,
Es nuestro destino
Amar sin ser amado,
Y así se escriben mis versos
Dando vida a las hadas de cuentos,
Esas que revolotean
Mientras se desliza mi pluma
Por las hojas blancas de mi cuaderno.
Pacientes esperan a esa nueva luna,
Ese resplandor que ocupe el cielo,
Hoy el silencio es otro,
Más denso, más provocativo,
Comprimido en suspiros
Al que este poeta loco
Que despierto aún sueña
Mientras se escapan al vacío.
No se impone la tristeza,
Al contrario;
De nuevo navega este vagel
Cuando el mar se despliega
Abriéndose a la quilla
Cómo doncella en su primera noche,
No se confunde el horizonte,
La línea se dislumbra nítida,
Entrando la hermosura de nuevo
Mientras el sol se esconde.
Ya no anochece en gris,
Estallan mil colores,
Del rosa al naranja
Cómo flamencos en su vuelo,
Y seguirá escribiendo
Este poeta loco,
Sin más empeño que ser grato
A esos corazones también locos
Que lo leen en esos atardeceres
Cuando oscurece poco a poco,
Esperando esa luna que describe
Les alumbre en noche oscura,
A esos amantes furtivos
Que se aman en ese rincón
Que se llama alma,
Donde todo se puede
Donde todo es posible.

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