La voz se alza en la noche
En un suspiro que le responde
La voz entrecortada
Cómo las tijeras de un jardinero
Podando un rosal.
Se alzan los sueños
En el secreto de un alma,
Que se van compartiendo
En sueños fértiles
Cómo inmaculos vientres
De una joven dama.
Los versos ponen la voz,
La pluma la intención,
Tú la inspiración en el atardecer
Cuando el sol escapa,
El tintero el corazón
Cuya tinta se desliza
Formando las palabras.
Tras la bruma se oculta un puerto
Donde fondea la voz,
Esa que en silencio se oye,
La que sale de una mirada
Sin sonido, sin palabras, con amor,
El viento habla por ella
Esparciendo su perfume
Cómo un dulce murmullo
Recorriendo las sombras de la luna.
La voz describe unos ojos,
La pluma enardece la figura,
La mano permanece callada
Sólo habla la pluma,
Cómo un grito en la lejanía,
Desde más allá de los sentimientos,
No es creador ni poeta,
Ni tan siquiera trovador,
Solo son sus letras que conmueven
Como antaño,
En un tiempo pasado
Como en un cuento de hadas
De príncipes y princesas.
Y el canto se quiebra,
La voz se alza en la noche,
Solo el sol responde
A lo lejos, a la luna
Plateando los tejados
Pintando de rosa un sueño,
De azul el infinito cielo
Moteado de blancas nubes
Cómo algodón de azúcar.
SILVER ©
No hay comentarios:
Publicar un comentario