Escribí, escribo, escribiré

 

Aún quedan libros por escribir,

Aún quedan hojas en blanco

Dónde se plasmarán

Nuevas versiones que contengan

Esos poemas que se quedaron

Muy adentros guardados.

Escribí cuando llovía

Por esas calles empedradas

Y en las noches relucían

Esas viejas viejas farolas

De una ciudad caduca y a oscuras

Donde el silencio se apoderan

De sus largas y tristes calles.

Escribiré a esa primavera

Cuando se viste de verde

Y en una explosión de colores

Tiñen las azoteas y los balcones

Enrejados donde se confiesan 

Los amantes entre miradas tiernas.

Le escribo a la luna

Emergiendo en el horizonte

Con el sonido de una guitarra

Cuando ese cantao expande

Una saeta en la silenciosa

Calle cuando se recoge

El santo de su devoción.

Quizás le escriba a ese agricultor

Destripando terrones

Con sus callosas manos

Dejando libre la tierra

Para ver crecer las espigas

Y trillar en el campo el grano.

Pero siempre a ti escribiré,

Cada atardecer cuando te escapas

De mi mente como cárcel

Para triunfar exhultante

En mis letras que inspiraste

Y mi prosa de ti ungida 

Que escribo antes de que llegue 

Después del atardecer la noche.

Escribiré aunque mis dedos

Queden inertes y mi pluma

Quede muda, vacía de tinta,

Te escribiré mis palabras

Aunque sea en el inmenso cielo

Estirando las nubes

Cómo vaporoso algodón

Que recogieron las hadas

Para que tú las leas

Allá arriba blanca luna

Antes que las borre el viento.

SILVER ©